Comme dans toutes les autres usines
On s'en fout de qui je suis
Deux bras et puis basta
Je n'ai jamais tenu un tuyau de nettoyage 
industriel
Je ne sais même pas faire le ménage chez moi 
Ce n'est pas grave

L'usine est immense
Monstrueuse

Un chef me dit 
"Atelier découpe porc"
Je le suis

La porte s'ouvre
Et 
L'atelier me semble grand comme la totalité d'une 
de mes anciennes usines 
Du sang 
Partout 
Le premier truc 
Le sang

Mes yeux cherchent à comprendre l'agencement de 
l'atelier et de ses espaces
et puis 
Des lambeaux de cochon
Partout 
Et pas que des lambeaux 
Des groins des travers des pieds et du gras de 
cochon si caractéristique 
Partout 

Je me dis
Mais tu croyais quoi bonhomme 
On t'avait bien dit que tu allais devoir nettoyer un 
abattoir

Le chef me file un tuyau 
Me montre un bout de ligne de production 
Et me dit 
"ça c'est ta zone 
A dans deux heures pour qu'un gars passe la 
mousse"

J'actionne le tuyau 
Cet engin est un cauchemar
Je m'applique 
Tente d'aller aussi vite et bien que je peux 
Le chef repasse 
Evidemment que je fais de la merde 

Je bouffe du sang 
Au sens propre
Et le sens dans ma bouche 
Ce sang de cochon 
Projections et contrecoups du jet haute pression 


Dans A la ligne. Feuillets d'Usine (Editions de la Table ronde, 2019), Joseph Ponthus (1978-2021) relate son expérience d'intérimaire, d'abord au sein d'une conserverie de poissons, puis d'un abattoir. Il y décrit son quotidien dans une composition en prose, dépourvue de toute ponctuation ; un style qui reflète le rythme obsédant de la chaîne.